VISIONARIO. Viaggio tra sacro e profano. Più che della mostra – sulla quale potete leggere qui: https://www.cittanuova.it/563566-2/ – e che è assolutamente da “visionare” coi propri occhi, attraversandola nelle sue stanze, provo a raccontarvi qualcosa di quello che, in questo caso impropriamente, è definito catalogo.
Dunque, visionario. Una mostra che non è soltanto una mostra ma un’esperienza. Un viaggio tra sacro e profano che non si muove dentro il punto di contatto, o di mescolanza tra le due dimensioni, per dischiuderne concettualmente il segreto, ma entrambe le avvolge con lo sguardo, e le comprende. Sono gli sguardi ad evolversi, e il Tempo a dare consistenza ai luoghi.
E così il catalogo della mostra non è soltanto un catalogo ma una mappa, un breviario, sostrati di esperienze, un’immersione. Andrebbe letto prima, oppure tornarci ancora, dopo. Su quel crinale illusorio – visionario – dove sacro e profano si avvolgono, quasi nascondendosi uno nell’altro, perché il profano siamo noi col nostro sguardo, che ci guardiamo attorno immersi in quel fuggevole senso del sacro, e più che gli abissi ne scorgiamo i declivi, in cui attardarsi, ritrarsi, restare sospesi. Il brivido sottile di perdersi sapendo che il nostro passo resta tranquillo. Non si inventa a tavolino questo equilibrio se non lo si porta addosso, prima di lasciarlo fluire nel segno grafico, nell’invenzione che la mano sa come far scaturire sotto lo sguardo dell’occhio. E così diventiamo noi le visioni che scopriamo, ed è la nostra pelle ad animarsi come un paesaggio. O un volo: «la fantasia fa volare l’angelo, l’angelo la fantasia».
E ci troviamo ancora sull’uscio di questa mostra, non siamo ancora entrati, chissà se siamo davvero pronti ma che importa. Non credevo nemmeno – o me lo ero dimenticato in questo mondo che annaspa alla ricerca del suo ritmo perduto – che una mostra potesse contenere in sé anche un paese, il senso del luogo. La mostra si articola su tre spazi che si succedono – per primo ho incontrato il loggiato, un bagno di sole a quell’ora, luminoso più di una vetrina, in un solo colpo d’occhio “la crociata dei fanciulli” o “le stanze del tempo sospeso”; poi ecco davvero le stanze profonde del museo delle arti monastiche, che mi ricordano sempre gli antri dell’Orecchio di Dioniso quando vi entro, e da qui si emerge alla chiesa di san Michele, ariosa come la scena di mille gesta – e così è il paese a farsi cammino tra le opere esposte. Sempre di più lo dimentichiamo, oramai, ma siamo noi questi paesi che ci portiamo addosso. Dev’esserci una continuità, col cammino dell’artista, che continua a sfuggirci, nonostante sia qui davanti a noi questa continuità tra l’opera e il contesto, dev’essere anche in questo l’incontro tra sacro e profano.
Dovremmo essere noi l’invenzione, lo sguardo che reinventa. L’abbiamo avuto sempre qui ma chissà a che pensavamo? Poi ci immergiamo nel cammino dell’opera e la parola pensare assume altri significati, ci invita all’attenzione, ne scorgiamo l’emozione. Il brivido sottile del perdersi, mantenendo però il passo tranquillo, noi stessi, come ha già fatto e ancora sta facendo l’artista.
Camminiamo con lui. Che ci racconta. Il catalogo non è un catalogo ma una Confessione, come le confessioni dei santi visionari – «le narrazioni che avrebbero dovuto farmi stare con le orecchie aperte» – che si fanno tutt’uno col baccano “dei monelli” nel cortile di un paese; sembrano un gioco quei san Michele e san Giorgio che punzecchiano draghi.
Ed è proprio così, in questo libro che si finge catalogo, che Bartocci ci “guida” – che parola grossa, lui cammina con la solidità del passo attento a dove poggia, e noi curiosi gli siamo appresso – tra le sue opere come attraversando se stesso: «… un arco rudimentale, una pistola o una fionda fatta alla buona con l’inforcatura di un ramo reciso, erano sufficienti a farci fantasticare mirabili gesta…». Fantasticare “evocando visioni” significa vedere ciò che ci appare davanti per ciò che veramente è, senza altri fronzoli: «Una mattina andando a scuola, mentre passavo accanto al vecchio reduce della prima guerra mondiale, che ogni giorno si trascinava sulle stampelle da casa sua all’angolo della piazza, lo sentii esclamare una frase che mi colpì molto: ‘l’inferno è sulla terra, ma solo per i poveri diavoli’».
L’angelo e il diavolo, e ancora altri “racconti” tra i meandri di se stesso e del paese – che non è più soltanto questo della mostra ma è già quello delle origini, ove si è appreso a camminare davvero, come in un flusso. Delicatamente mirabili le righe che Bartocci dedica al latte, qui la profondità della prospettiva recupera sullo stesso piano visuale «le primordiali statuette votive del paleolitico raffiguranti donne opulente dalle grandi mammelle» alle «partorienti e le puerpere che si recavano in pellegrinaggio per auspicare la grazia … si bagnavano due o tre volte le mammelle, bevevano acqua calcarea biancastra, ritenuta miracolosa…», e alla «vicinanza non solo concettuale tra il latte materno e l’acqua, ben altrettanto vitale per l’uomo». È da qui che prendono forma tutte le “madonne del latte” inseguite nel tempo da tanti artisti, e che vediamo di nuovo qui in questa mostra, e nel catalogo, mai uguali a se stesse e mai bloccate.
Il segno grafico ci illude che si sia fermato, ce ne accorgiamo nella sala del tempo sospeso ove è proprio la sospensione ad aprire lo spazio a nuove dimensioni, ad un altro ritmo dello scorrere. Ma quanto è difficile contenerlo davvero! Proprio qui le opere di Bartocci sono tutt’uno col contesto che aleggia attorno, nelle stanze del museo delle arti monastiche. Ed è qui che il tempo sospeso possiamo ritrovarlo tremolante come l’acqua in un secchio, che ci guarda “contenuto” dal fondo di una coppa, o che torna a riprendere il suo cammino scivolando su una ruota, che torna sempre a ripetersi. Il viaggio, “dunque”, è in noi, “immaginario” o “miracoloso”, come il viaggio di quelle case che dalle nostre parti – non siamo lontani da Loreto – siamo abituati a vedere sfrecciare nel cielo, o “nel quadro accanto” una consolatrice “Nostra Signora dei migranti”, per non dimenticare che esistono anche questi altri viaggi, così reali.
Al Rogo. «Occorre naso fino per sentir puzza di bruciato e buone gambe per scappare prima che sia troppo tardi – sentenzia Enimeo», uno dei personaggi visionari che scaturiscono da Bartocci, suo alter ego di un tratto del suo cammino artistico, sempre pronto a riecheggiare come il borbottio del mondo.
Oppure il paragrafo «In cielo con le mani» che già nel titolo promette chissà che, come in un gioco: «Il tradimento dei chierici è cominciato il giorno che uno di essi per primo ha rappresentato un angelo che sale in cielo con le ali. In cielo non si può salire che con le mani…».
E i chierici ovviamente non sono soltanto una categoria da punire con una marachella, anche loro sono una dimensione di noi stessi, ostinati a perderci nell’intrico delle relazioni e situazioni, tra le voci del mondo, che poi sono anche le nostre, il rito desacralizzato che a volte viviamo, e ci costruiamo. Ed ecco allora a scuoterci “gli uccelli di creta”, da un vangelo apocrifo: «ad uno ad uno i suoi uccelli volarono via festosi rallegrando l’aria». Un fruscio di ali, e subito a ricordarci che «l’arte può essere lavoro, gioco e preghiera, ogni giorno diversamente».
O a casa di una zia di allora: «I fiori nel vasetto non provenivano dai fiorai, né tantomeno erano di plastica, come non erano ancora di plastica i crocefissi appesi ovunque. Quelli made in Cina esposti negli uffici, nelle scuole, negli ospedali e ovunque, che non invitano certo alla preghiera. Ci vorrebbe un decreto papale per impedirne la fabbricazione e rilanciare l’artigianato.» Il sacro e il profano che insistono ad aver bisogno uno dell’altro.
Nel paragrafo “Memento” Bartocci ci porta per valli e campagne, lungo quel nostro paesaggio di colline solari che dovremmo conoscere bene, invitandoci però a riscoprire le edicole votive “rimaste “sospese” al margine di strade di campagna, per chi abbia ancora il tempo di fermarsi. Ed ecco tra queste tante edicole che Bartocci ripropone, apparirne una più lunare che solare; vedendola, l’ho immaginata riposta nell’angolo dimenticato di un magazzino, l’edicola non contiene più madonne del latte ma una marachella, i pupi di un calcio balilla, angeli infilzati senza più ali, ma nemmeno braccia e mani per riconquistare il cielo, che m’è sembrato di scorgere sullo sfondo come oltre un oblò, una specie di finestra, o forse è addirittura lo schermo di una televisione abbandonata. Ma esiste poi davvero l’abbandonare?
«Da una mia anziana zia, una zitella stravagante… ricordo una Madonna con bambino… molto annerita dal fumo delle candele, o per essere stata esposta a lungo in cima a un caminetto che non tirava bene… la suggestiva maternità era appesa al centro di una parete bianca… sembrava molto antica… vicino all’interruttore di bachelite, tra la treccia della corrente elettrica e il muro, accanto alla palma benedetta era infilata bene in vista l’ultima bolletta della luce da pagare prima della scadenza o la ricevuta del pagamento. Prima d’essere messa lì, raccontava la zia, era rimasta al buio per inadempienza, o a lume di candela per giorni, fino al riallaccio. Sacro e profano possono convivere in ogni luogo quotidianamente.»
Il libro catalogo si può chiedere all’ingresso alla mostra, al MAM, Museo Arti Monastiche; il testo di Ezio Bartocci è introdotto da Bonita Cleri: “La visita alla mostra delle opere di Ezio Bartocci a Serra de’ Conti rappresenta un’esperienza immersiva in grado di suscitare tante e differenti emozioni, in essa dimostra di sapere trattare il sacro con ironia e allo stesso tempo con rispetto, conferendogli una dimensione alta soprattutto per essere collegato alla complessità del quotidiano.”
La gente che in questi giorni attraversa la Galleria del Torrione, dove insieme al supermercato omonimo ci sono gli altri negozi del Centro commerciale, può vedere esposte nella vetrina di Binci, il fotografo, alcune gigantografie originali in bianco e nero, degli anni Cinquanta, fissate su pannelli e incorniciate “a giorno” da un profilato di plastica bianca.
… la Sima torna a crescere e nel 1952 rinnova gli stabilimenti e la palazzina degli uffici. Il progetto è di Marco Zanuso. I due capannoni nuovi, non visibili dalla strada perché nascosti da quello più vecchio, hanno spazi più ampi e funzionali, alti, luminosi e arieggiati. Zanuso è giovane e all’inizio di una carriera che gli procurerà riconoscimenti in tutto il mondo. Inizia a collaborare con Adriano Olivetti per il quale realizzerà gli stabilimenti di Scarmagno a Ivrea e altri in Argentina e in Brasile. Per descrivere il suo lavoro viene coniato il termine “umanesimo zanusiano”: le fabbriche di Zanuso hanno una loro ‘urbanistica interna’, fatta di relazioni, spazi aperti e chiusi, flussi di persone e materiali, rapporti fra esterno e interno. Le funzioni accessorie si dislocano con logica intorno alle zone produttive, esercitando anche un ruolo di mediazione e raccordo con il paesaggio circostante e con il contesto che vive intorno alla fabbrica. La composizione in pianta e gli ambienti che vengono creati non sono disgiunti dallo studio approfondito di strutture e impianti, che a loro volta si integrano tra loro, evitando, appunto, la giustapposizione di elementi. Zanuso realizza anche la palazzina uffici, un edificio visibile ancora oggi in via Mazzini. Curò anche gli interni e i dettagli, i mobili e altri oggetti che finirono all’asta all’inizio degli anni Novanta, al tempo della demolizione dei capannoni. Nella sua carriera Zanuso crea radio, televisori, telefoni e altri ancora oggi riportati nei cataloghi specializzati. Nel 1959 vince un premio anche per una macchina olearia della Sima, un separatore d’olio. Si dedicò anche alla ricerca e applicazione di materiali innovativi, quali il poliuretano, o l’uso della gommapiuma nelle poltrone o sedili per automobili…
Il titolo Segnalibri, in maiuscolo, seguito da poeti, scrittori e altri ritratti nel manifesto della mostra aperta 
Parte dei segnalibri presenti a Casa Moretti sono stati in mostra nell’
Altri due ritratti, inevitabilmente accostati dal caso, si prestano al commento: Sartre e Camus, si fronteggiano come nella vita. Avendo optato in giovinezza per l’autore de L’étranger mi trovo a non aver cambiato idea, anzi avendo appena riletto L’homme révolté ammiro più di prima il suo ritratto sui tre quarti, e lo trovo perfetto. Sguardo aperto, curioso, porta il nome scritto nella capigliatura. Fa freddo, è l’inverno parigino, il cappotto ha i baveri rialzati, anche a proteggere la sigaretta dal vento. Camus è un passante come noi, Sartre è l’uomo di marmo, lo sguardo ipnotizzato e perso nella geometrica realtà industriale che lo esalta ma nello stesso tempo lo soffoca. Come se non bastasse il suo nome è scolpito nel marmo, alla base del monumento. Zio di entrambi segnalo anche il ritratto di Gide, con le sue varie facce, e quasi ci si aspetta di veder sbucare anche quella di Claudel, suo antico amico-antagonista.
Descrivo per ultimi i due ritratti forse più sorprendenti: Alberto Moravia e Pier Paolo Pasolini. Una matita rossa vaga sul foglio, senza un progetto apparente, ma all’improvviso si esclama “è proprio Moravia”. Nella sua essenza: è l’uomo che guarda. Il rosso, che domina anche il ritratto di Pasolini, non li unisce anzi li allontana. Il rosso diventa collera e sangue, martirio della croce (San Pasolini, direbbe Arbasino).
Appena entrati ci accolgono alcuni lavori ormai d’antan introdotti da un’antica stampa al bulino per far capire quanto l’esercizio del disegno un tempo fosse fondamentale specie nella ritrattistica. Da qui in avanti la mostra si snoda presentando tutta una serie di ritratti ottenuti dalla combinazione di iniziali e caratteri alfabetici. Nel catalogo della mostra in qualche pagina l’artista riassume questi suoi lavori così dicendo: Affascinato dalle antiche scritture ideografiche quanto dalle famiglie di caratteri tipografici, e ritenendo la fantasia e l’esercizio ludico due elementi affatto trascurabili, ho eseguito in periodi diversi vari ritratti di prestigiosi committenti, quali Re, Papi, Santi insieme ai profili di professionisti più abbordabili: Ing., On., Arch., Prof., Ins., Poeta, Mago, Attore, Genio, Vice. 
La mostra si conclude con le opere esposte nel soppalco ricavato all’interno della stesso ambiente (ex legnaia). Qui non potevano mancare alcuni volti fantastici eseguiti in varie occasioni e per chiamate diverse. La scelta di un artista non vincolato dal mercato che può disporre del suo tempo per rispondere alla libera committenza, offre la possibilità di inventare a seconda delle occasioni. Nel caso specifico lo provano alcuni bozzetti per copertine e manifesti di iniziative letterarie o edizioni d’arte per ricorrenze particolari.
Si apre sabato 25 giugno alle 18.00 la mostra di Ezio Bartocci, allestita a 
Lo scorso giovedì 28 ottobre abbiamo concluso la sesta edizione di 
Alla lettura delle poesie, prima si sono alternati Maria Grazia Tiberi e Tullio Bugari, dell’associazione Arci Voce, e in chiusura anche il poeta Alessandro Seri ci ha fatto ascoltare direttamente alcune sue poesie.
Quest’anno abbiamo concluso con Alessandro Seri, Heautontimorumenos XXI, un titolo in apparenza enigmatico, in realtà assai più semplice, ripreso dal titolo greco di una commedia di Terenzio, del secpondo secolo a.c., una citazione che potrebbe essere anche una chiave ma in realtà è anche di più, rinvia anche ai lati molteplici dello spirito umano e alle sue stratificazioni, a ciò che appare ma potrebbe anche nascondere o svelare altro; cogliere l’intreccio complesso e ma anche saltarlo per svelarne in realtà altro. L’intera conversazione è stata inoltre ripresa e condivisa in streaming, per cui è possibile anche rivederla e riascoltarla.
Anche nel prossimo anno gli appuntamenti saranno otto, con cadenza mensile, da novembre 2021 a giugno 2022, presso la Salara, al piano terra della Biblioteca Planettiana al Palazzo della Signoria. Il gruppo è aperto e chiunque ami la lettura, e il piacere di condividere le proprie letture, può unirsi e partecipare. Il Gruppo di lettura è condotto dallo scrittore Alessandro Seri. Il tema scelto quest’anno è la letteratura comica e umoristica. 
Titolo: Heautontimorumenos XXI
Giovedì 21, per la terza serata con 
Titolo: Quel maledetto Vronskij
Si è svolto ieri giovedì 14 ottobre il secondo degli incontri in programma con 
«Ancona, 2 novembre 2013, dopo settanta anni e un giorno, riapre il “tunnel della morte” di Santa Palazia. Al mesto pellegrinaggio partecipa una moltitudine di persone. I cittadini anconetani paiono volersi riappropriare della propria storia e del sito che più ha rappresentato una cesura nella memoria cittadina. Sfilano i reduci della tragedia avvenuta quando alcune bombe sfondarono la volta marnosa che copriva il rifugio e uccisero, in gran parte per soffocamento, più di settecento persone, inclusi tantissimi ragazzi, ragazze, bambine e bambini del quartiere più antico della città. Informati dal tam tam comunicativo, si presentarono, accanto a non pochi giovani, persone anziane con lo sguardo assorto e fiumi di lacrime pronte a sgorgare dagli occhi. C’era l’unica orfanella che si salvò perché, quel primo novembre 1943, si trovava in punizione e dovette rimanere in istituto, c’era l’uomo che nel tunnel aveva perso i tre quarti della sua famiglia mentre lui, per uno scherzo del destino, decise di nascondersi al Duomo e non nel rifugio “dei carcerati” dove correva ogni volta che squillava la sirena, e c’era il bambino di allora che fu ritrovato miracolosamente vivo tra le braccia della zia defunta. Altri arrivarono nelle settimane e nei mesi successivi da fuori, anche da lontano, perché avevano percepito che nella sonnacchiosa città dorica si era aperta una finestra temporale sulla loro gioventù o su quella dei padri e dei nonni.